去曲院风荷那天，我行色匆匆。上次来杭州正值冬季，错过了荷香，这次再不肯放过。抓起相机冲出酒店，地铁里挤着上班的人潮，我融在其中，倒像片被风卷起的落叶。走在西湖边，热浪裹着荷香，顺着湖堤穿过低垂的柳枝扑来，有种黏稠的甜味。

踏着青石板往荷塘深处走，露水顺着荷叶边缘滴落，把布鞋尖洇成深褐色。空气里的荷香如雾霭般氤氲，吸一口，连肺腑都像被清水涤过。路边坐着位摇蒲扇的老杭州，见我盯着荷塘愣神，蒲扇轻摇，眯眼笑道：“姑娘，这地方曾经可是皇室御酒坊，如今倒成了百姓的清凉界。”我望着连片的荷叶，忽然觉得有意思：当年御酒的金樽里晃的是权力，如今荷叶的露珠中盛的是清风。

拐过九曲桥时，课本里“映日荷花别样红”的景象忽然鲜活起来——荷叶挤得密不透风，像无数把撑开的绿伞，遮住了半个荷塘。蹲下身细看，昨夜的雨水还藏在叶脉里，映着头顶的蓝天，竟像把整片天空揉碎了，盛在这小小的绿盏中。忽然想起小时候在乡下，外婆总爱用新鲜的荷叶包米糕，蒸好后拆开，米香里混着荷的清苦，她说“荷叶能祛火”。那时候只觉得好吃，如今再看这满塘碧绿，才懂外婆的话：这荷叶托着的不只是露水与米糕，更是一股子洗去燥热的清气，是藏在寻常日子里的通透。

湖边的石凳上，一位老者正握着毛笔在宣纸上写生，笔锋一顿，蘸了蘸墨。我轻手轻脚凑过去，见宣纸上只寥寥几笔：三片荷叶斜斜倚着，两朵半开的荷花藏在叶间，其余地方全是留白。我忍不住小声问：“叔，您这画是不是太‘省’了？留白这么多，看着空落落的。”老爷子闻言放下笔，指了指宣纸，又指了指眼前的荷塘：“留白不是空，是给看的人留口气儿。你看这荷塘，要是满满当当全画满荷叶荷花，看得人眼睛都累；留点儿空，才好让心思跟着风飘，想着叶后面藏着多少花，水里游着多少鱼。”

往回走时经过一座古桥，桥墩上刻着诗句，青苔斑驳，风一吹，仿佛能听见古人的吟诵。导游正带着一群游客讲解，声音顺着风飘过来：“南宋的时候，这桥是科举考生进京的必经路，好多人临走前会折一枝荷花带上，图个‘出淤泥而不染’的好寓意。”无论是古时赶考的书生，还是如今在职场中沉浮的我们，要守住的清白其实都是同一个道理——把该滤的杂质滤掉，把该沉的心思沉下来，才不会被旁的东西绊了脚。

正午的阳光开始灼人，荷叶上的露水早干了，可那股荷香仍在鼻尖萦绕。走时回头望，风一吹，荷叶翻着绿浪，荷花仍安安静静地开着。忽然明白，这曲院荷风哪是光看景的？分明是让人在荷香里琢磨：怎么才能像这荷花一样，守着“清白”不沾“泥”。就像于谦在《石灰吟》里写的“粉骨碎身浑不怕，要留清白在人间”，清白二字，原是要用一生去“留”的。

走在出园的路上，有人对着淤泥皱眉，有人举着相机拍荷花；有人抱怨塘边的闷热，有人闭着眼嗅荷香。原来这世间的事，终究是有人见浊，有人见清；有人被俗事缠了心，有人却守着本心，将日子过成了眼前这塘清荷——根在泥里扎得稳，花在风里开得净。（王超）